Le XIIIème arrondissement avait une superficie de 625 hectares à sa création.
Le lundi 6 mai 1878, le cardinal-archevêque de Paris visita et bénit à trois heures, la nouvelle crèche fondée rue de la Glacière, 41, et confiée aux sœurs de Saint-Vincent-de-Paul. Le maire de l'arrondissement, M. Duplessis, et plus de deux cents personnes assistèrent à cette touchante cérémonie.
L'asile Nicolas-Flamel, 71 rue du Château-des-Rentiers, fut inauguré le 18 mai 1889.
Jeanne Jennart, une jeune couturière demeurant rue Rubens, entretenait des
relations avec un jeune sculpteur qui la délaissait ces jours-ci pour une nommée
Henriette Ritter, demeurant rue des Chamaillards.
La jeune fille conçut un grand chagrin de cet abandon et jura de se venger de
sa rivale. Sachant qu'elle la rencontrerait dans un bal de l'avenue de Choisy
elle s'y rendait hier soir et, après avoir vidé un saladier de vin chaud pour se
donner du cœur, elle plantait un couteau entre les épaules d'Henriette Ritter
Celle-ci, grièvement blessée, a été transportée à la Pitié. La meurtrière a été
arrêtée.
Une femme carbonisée
Une femme carbonisée.
Le Matin - 24 novembre 1900
Une dame Michel, âgée de quatre-vingts ans, habitant 44, avenue de Choisy, a
été trouvée, hier soir à dix heures et demie, presque entièrement carbonisée.
L'octogénaire habitait, comme sous-locataire des époux Ladret, marchands de vin,
qui tiennent un établissement à l'adresse susindiquée, une petite chambre au
premier étage. Mme Ladret n'ayant pas vu, hier, selon son habitude, la vieille
femme vaquer à ses occupations ordinaires, fit part à M. Remongin, commissaire
de police, de ses inquiétudes. Le magistrat, accompagné du docteur Gresset,
arriva aussitôt et fit enfoncer la porte. L'enquête conclut à une mort
accidentelle.
On suppose, en effet, que Mme Michel, en voulant allumer sa chaufferette avec
un morceau de journal, a communiqué le feu à ses vêtements. Elle s'est ensuite
dirigée vers la fenêtre, afin d'appeler au se- cours, mais ses appels n'ont pas
été entendus. C'est en cherchant à ouvrir la porte derrière laquelle on a trouvé
son cadavre qu'elle paraît avoir succombé à l'asphyxie. Le docteur Gresset
estime, en effet, que l'octogénaire était morte lorsque son corps a commencé à
brûler.
La butte-aux-Cailles vue par Jules Lermina
La butte-aux-Cailles
vue par Jules Lermina
Extrait de "Les Loups de Paris. — Les assises rouges"
(1877)
VI
La rivière morte
La nuit était épaisse.
Des rafales de vent couraient sur Paris, mêlant leur voix sinistre au
murmure sourd qui monte, dans les ténèbres, de la grande ville endormie.
Minuit venait de sonner.
Il est —aujourd'hui encore – sur la rive gauche de la Seine, au-delà de
la rue Mouffetard et de la Montagne-Sainte-Geneviève, un lieu étrange,
sauvage, qui ressemble à ces vastes espaces de l'Asie, que l'imagination de
nos ancêtres croyait avoir été désolés par quelque cataclysme vengeur, à ces
terres maudites sur lesquelles se serait abattu, au jour de la colère
divine, le feu du ciel irrité.
Qu'on ne prenne pas ces quelques lignes pour une de ces hyperboles
familières au romancier ; les faits qui se dérouleront dans les chapitres
qui suivent ont pour théâtre des lieux inconnus des Parisiens, trop affairés
ou trop insouciants pour quitter le centre de leurs occupations.
À l'époque où se déroule le drame que nous racontons, Paris était encore
enserré dans une ceinture de murs noirâtres, coupés par les barrières
monumentales dont quelques spécimens sont encore debout – aux docks de la
Villette on à la barrière d'Italie. La ville étouffait sous la pression de
ce carcan, et cependant à peine osait-on franchir ces portes s'ouvrant sur
la banlieue dont le renom avait un caractère effrayant, comme tout ce qui
est inconnu. Au-delà des quelques guinguettes, des restaurants à bon marché
qui venaient s'établir aux dernières limites de l'octroi, ce n'étaient plus
– surtout sur la rive gauche — que masures, ruelles boueuses, cités de
misère et de crime. La banlieue était un refuge, nous allions dire un lieu
d'asile.
L'action de la police y était difficile, la surveillance presque nulle…
La Butte-aux-Cailles – notamment – était le repaire de milliers
d'individus chassés de la vie sociale, se cachant comme des fauves, sans
cesse guettant l'occasion de se jeter sur la ville, qui excitait d'autant
plus leur envie criminelle qu'ils en étaient plus éloignés.
Cette Butte-aux-Cailles existe encore – assainie relativement, il est
vrai – mais toujours étrange. La colline monte avec une pente rapide, puis
tout à coup elle tombe presque à pic, et, du sommet du monticule, à
l'extrémité des dernières ruelles qui serpentent jusque à la cime, on voit
se déroulant une vaste plaine sans végétation, sans maisons, sur laquelle
quelques baraques délabrées font à peine une tache sombre…
Plus loin encore. Descendons.
Le sol de la plaine est creusé de cloaques, crevassé de fondrières dans
lesquelles dort une eau bourbeuse et corrompue. Une odeur âcre vous saisit,
c'est comme un étourdissement. De ces sentines infectes s'élève un
brouillard jaunâtre dans lequel tourbillonnent des milliers d'insectes
immondes…
Plus loin encore, le premier bras de la Bièvre, qui roule son eau brune
et glauque. Quelques bâtiments se dressent sur la rive sèche hangars à
poutres mal équarries, auvents soutenus sur des montants taillés à coups de
hache et qui semblent les membres de quelque animal singulier ; tanneries,
teintureries, lavoirs, largement espacés et qui semblent moisis comme s'ils
étaient inexploités, tandis qu'au lointain se profile la silhouette de
Bicêtre.
Puis, sur l'autre bord, la plaine recommence, irrégulière, brutale dans
ses accidents. Ici, c'est une sorte d'îlot. Car la Bièvre s'est divisée en
deux bras. Le sol est encore plus aride, plus triste ! Enfin, nous voici à
ce second ruisseau formé par la Bièvre. Qui lui a donné ce nom effrayant la
Rivière morte ?
Jamais appellation sinistre ne fut mieux justifiée. On y respire comme
une odeur cadavérique. C'est silencieux et morne. Plus de fabriques. Il y a
paralysie de la nature et de l'homme. Regardant la Rivière morte, on
croirait qu'elle ne coule pas ; elle a des reflets d'acier et semble une de
ces plaques métalliques sur lesquelles le feu a laissé la trace de ses
morsures.
Cette nuit-là– nous l'avons — dit le temps était sec. Un vent aride
pompait les dernières humidités du sol. Le ciel, chargé de nuages, ne
laissait pas filtrer un seul rayon de lumière.
Sur les bords de la Rivière morte, il y eut jadis des tanneries ; mais
les bâtiments ont disparu. Seules, quelques fosses subsistent, comblées peu
à peu par les détritus de toutes sortes dont les déchargeurs viennent
remplir les excavations du sol.
Dans une de ces fosses, transformée en terrier humain, trois hommes
étaient réunis, accroupis sur un monceau de débris animaux ou végétaux, et
éclairés faiblement par une lanterne qui jette un reflet jaunâtre.
Ces hommes, nous les connaissons.
L'un était grand, fort, aux formes athlétiques c'était Diouloufait,
l'ancien compagnon, le complice de Biscarre, l'évadé de Toulon. Les deux
autres ont déjà paru au cabaret de l'Ours dans cette matinée où Jacques,
ivre de liqueurs, se croyait le jouet d'un songe.
Dans un des coins les moins connus de Paris, dans une rues les moins fréquentées, du quartier de la Maison-Blanche, la rue de la Colonie, habite, au n°20, un nommé Pierre V...
« Les œufs, les beaux œufs de Pâques », criait, hier, vers onze heures et demie, d'une voix tonitruante et qui remplissait l'avenue d'Italie, un marchand ambulant. Il poussait devant lui une petite voiture, où reposaient sur un lit de mousse des œufs de Pâques de toutes les dimensions, les uns, en sucre, tout blancs, les autres, en chocolat, d'un brun foncé le plus appétissant du monde.
Jean Rousseau, dit « Guibollard », dix-neuf ans, et Lucien Fraisier, dit le « Petit-Rat », seize ans, avaient résolu d'offrir à leurs amis de la poterne des Peupliers un repas à l'instar de ceux que s'offrent les bourgeois.
À l'extrémité de la rue de Tolbiac, entre les chantiers de la Compagnie du gaz et l'église Sainte-Anne de Paris, se trouvent d'immenses terrains vagues, parsemés de tessons, d'orties, parfois aussi de passeroses et de mauves sauvages, où se dressent, d'ici, de là, de petites guinguettes, derniers vestiges d'une époque où la butte aux Cailles était un rendez-vous de promenade pour les Parisiens du temps de Louis-Philippe. Au n° 178 se trouve une de ces antiques guinguettes...
Le treizième a toujours été la cité des pauvres. Il sue encore la misère avec ses îlots de maisons délabrées… avec la rue du Château-des-Rentiers, ô ironie, avec la Butte-aux-Cailles chère à Louis-Philippe. Et comme la misère va de pair avec la douleur, beaucoup d'hôpitaux, la Salpêtrière, la Pitié, Broca, Péan, des asiles, des refuges. Sur 33.500 électeurs, 28.000 paient de 500 à 1.200 francs de loyer par an. Au prix actuel du gîte, ces chiffres ont une triste éloquence ! On ne s'étonnera pas si le treizième est politiquement très à gauche… et même à l'extrême gauche. (1927)
Tandis que les chauffeurs ne pourront claironner ou trompeter par les rues de Paris, des escouades de bruiteurs autorisés continueront, embouchure aux lèvres, leur pas accéléré quotidien dans les rues du quartier de la Maison-Blanche en général, boulevard Kellermann en particulier. (1929)
Dans une semaine ou deux, on inaugurera la grande piscine de la Butte aux Cailles. C'est un établissement vraiment remarquable, de briques et de mortier, aux revêtements vernissés blancs, dominé d'une immense cheminée en ciment armé, de grande allure avec sa quadrature de colonne droite évidée aux angles, lesquels sont ainsi arrondis. (1924)
Dimanche, dans la nuit, un craquement sinistre a éveillé les locataires d'un des vieux immeubles de cette rue. une maison d'un étage, portant le numéro 10. D'un coup la maison s'était lézardée du haut en bas. menaçant de s'effondrer. (1929)
Le quartier de la Gare est en émoi. A la suite de perturbation du sol, peut-être aussi de fissures de conduites d'eau et d'infiltrations, la plupart des immeubles de la rue Charles-Bertheau, dont certains sont neufs, menacent ruine (1937)
Savez-vous ce que c'est qu'un Bijoutier ?... C'est un de ces industriels qui achètent aux laveurs de vaisselle des restaurants les débris de viande cuite jugés indignes d'être offerts à la clientèle, et qui vendent ces débris, connus sous le nom d'arlequins, aux pauvres gens des quartiers populeux. Or, depuis quelque temps, les étalages des bijoutiers du marché des Gobelins étaient mieux fournis que d'habitude... (1872)
C'est derrière la mairie du treizième arrondissement, dans le vieux marché des Gobelins, que la jeunesse des Beaux-arts avait organisé hier soir le bal annuel des Quat'z'Arts. (1914)
Une rumeur étonnante et capable d’alimenter toutes les conversations circulait, hier après-midi vers 5 heures, dans le quartier de la Maison-Blanche. Des terrassiers, en creusant pour faire une cour, avaient découvert des ossements... (1923)
Espérons que la rudesse et la brutalité avec lesquelles la main de l'autorité militaire vient de s'abattre sur les pauvres zoniers de la porte de Gentilly, aura pour résultat de ramener cette importante question à l'ordre du jour, et de lui faire faire un pas vers une solution impatiemment attendue. (1895)
La fondation Singer-Polignac est une maison ouvrière. La maison a été construite en un an. Il y a trois mois, une bande de calicot tendue sur la façade annonçait que soixante-quatre logements étaient à louer dans cet immeuble. Deux cent quatre-vingt-dix-sept postulants se présentèrent. Il y a donc actuellement, au quartier de la Maison-Blanche, deux cent trente-trois ménages en quête d'un logis neuf. (1911)
Il semble que dans ce lointain faubourg parisien le peuple ait voulu fleurir avec plus de ferveur la fille du peuple, la petite bergère de Domrémy qui sauva la France. (1913)
La nuit était épaisse.