[...] Après avoir repris haleine, elle commença l'ascension. Son cœur battait
violemment. Christine avait-elle tenu sa promesse ?... Elle eut un nouveau
cri étouffé de joie en sentant que la porte cédait sous la pression de sa main.
Enfin, elle était donc hors de l'horrible cave !...
Elle se trouvait dans la cahute abandonnée et comme celle-ci était fort délabrée,
le souffle glacé de la nuit entrait. Un instant plus tard, elle était dehors
dans le terrain vague qui descendait en pente rapide vers la vallée de la Bièvre.
La nuit était très obscure, traversée de rafales ; et la pluie, mêlée de
neige fondue, fouettait de ses lanières le visage d'Adah.
Mais que lui importait ? Ce n’était plus le noir opaque, le noir de
tombe du souterrain. Elle voyait au loin les becs de gaz des rues. Elle était
libre !...
Où était-elle ?... Elle n'en avait aucune idée. Elle n'avait point songé
à demander à Emmanuel dans quel recoin de Paris ses ravisseurs l'avaient, transportée.
Mais, au fond, cela était de peu d'importance. Elle n'avait qu'une pensée nette :
d'abord s'éloigner le plus possible des bandits qui l'avaient si longtemps retenue
prisonnière, se mettre hors de leurs atteintes ; puis, aller droit aux deux
premiers gardiens de la paix qu'elle rencontrerait, et leur dire :
— Arrêtez-moi !
Ils la conduiraient au poste ; elle trouve rait là un commissaire de police
à qui elle dirait son nom et son histoire. Elle avait fait absolument le sacrifice
de sa liberté. Elle ne vivait plus que pour la vengeance.
Tous ses désirs, toutes ses aspirations, toutes ses ambitions se résumaient
en cette phrase qu'elle voulait crier à voix assez haute pour qu'elle pût être
entendue par tout :
— « Maxime d'Hastecour est l'assassin du baron Marpault ! »
Ce plan très simple — le seul d'ailleurs qu'elle pût élaborer —
était facile à exécuter. Elle n'avait qu'à marcher droit devant elle. Ce qu'elle
fit, se félicitant de cette nuit affreuse qui favorisait son évasion. Plusieurs
fois, en chemin, elle trébucha, même deux ou trois fois tomba sur les genoux
et sur les mains, se meurtrit, sentit son sang couler par de nouvelles écorchures.
Mais qu'est-ce que cela lui faisait ?
Sa course se trouva bientôt arrêtée par une palissade; celle qui fermait
le terrain vague du côté de la rue de la Providence. Comment franchir cet obstacle ?
Les planches lisses se prêtaient peu à l'escalade. Adah essayât de les ébranler,
mais sans y parvenir. Elle eut encore un mouvement de rage, frappa follement
de son poing la barrière imprévue. Puis, dans l’espoir de trouver une issue,
elle répéta la manœuvre qu'elle avait déjà pratiquée dans la cave, longeant
la palissade, comme elle avait longé le mur.
Et elle arriva ainsi à l'endroit où les planches, disjointes et basculant
sous un léger effort, permettaient le passage d'un corps humain. Elle se glissa
par l'ouverture. Enfin, elle était dehors dans la rue !...
Mais elle s'arrêta net.
Devant elle se dressait une maison basse, d'aspect difforme, habitée, car
les fenêtres en étaient éclairées. Elle eut l'intuition brusque, rapide, que
ce devait être là ; le repaire des bandits qui s'étaient emparés d'elle. Alors,
au lieu de fuir, elle s'approcha, voulant voir par la fenêtre qui se trouvait
la plus proche d'elle et derrière laquelle il y avait de la lumière…
Les volets n'étaient pas mis et des embrasses de coton rouge relevaient,
des petits rideaux. Ainsi, elle put voir.
C'était l'arrière-salle du « Lapin guillotiné ». Éclairés par la
lampe à pétrole accrochée aux solives du plafond, Guibolaque et Brocheriou,
assis en face l’un de l’autre, l'un la pipe aux dents, l'autre la cigarette
collée à la lèvre inférieure, jouaient aux cartes.
Et il y avait là deux femmes, assises près de la cheminée ; l'une était
miss Pochetée, occupée à ne rien faire, les bras ballants, le regard vague.
Adah reconnut l'autre, c'était la Toupie, c'est-à-dire Christine.
Elle ne s'était donc pas trompée. Et ces deux hommes qu'elle voyait là étaient
sans doute ceux qui lui avaient fait violence et la tenaient séquestrée. Alors,
frémissante du danger qu'elle courait à rester ainsi près d'eux, elle n'eut
plus qu'une pensée, s'en aller bien vite, bien loin !
Elle fit, non sans buter plus d'une fois contre les poteaux d'étai enfoncés
dans de sol, le tour du cabaret, et se sentit un peu rassurée quand elle eut
sous ses pieds le pavé gras et fangeux de la rue de l'Espérance. Elle descendit
cette rue, traversa presque sans s'en apercevoir la rue de Tolbiac, suivit la
rue Barrault, arriva à la place de Rungis.
Elle ne rencontrait personne. Les rues qu'elle parcourait étaient absolument
désertes.
À tout hasard, elle tourna à gauche, lut sur une plaque bleue à l'angle d'une
maison, ces mots : rue Brillat-Savarin. Cela ne lui apprenait rien. Elle marcha.
Arrivée au bout de la rue Brillat-Savarin, elle vit qu'elle avait à droite les
fortifications.
Extrait d'un plan de Paris publié en 1907
Si elle eût rencontré des gardiens de la paix, elle fût allée vers eux, leur
eût dit : — « Conduisez-moi au plus prochain commissariat ».
Mais il n'en passait pas. Il pleuvait très fort. Sans doute ceux qui étaient
de ronde s'étaient mis à l'abri.
Adah pensa que dans cette solitude on aurait très bien pu assassiner quelqu'un
sans être dérangé. Elle s'était arrêtée, un instant, un peu hors d'haleine,
comprimant de ses deux mains les battements précipités de son cœur.
Combien de temps lui faudrait-il ainsi errer à l'aventure dans ce quartier
inconnu et désert ? Il devait être très tard. Maintenant que l'excitation
de la fuite ne la soutenait plus autant, elle commençait à se sentir très lasse.
Voilà si longtemps qu'elle ne prenait, autant dire, ni repos ni nourriture.
Ses mains saignantes lui faisaient mal. Elle grelottait dans ses vêtements trempés.
Elle ne pouvait rester là. Elle reprit sa marche errante, sans chercher — à
quoi bon ? — à se rendre compte du chemin qu'elle parcourait. Elle
remonta la rue des Peupliers jusqu'à la rue Henri-Pape, suivit celle-ci et ensuite
la rue de la Fontaine-à-Mulard, et elle eut un soupir de soulagement quand elle
déboucha sur l'avenue d'Italie.
Enfin Adah se voyait dans une grande artère ; sûrement, à présent, elle
allait rencontrer les agents de police.
Mais ayant qu'elle en eût aperçu, ses regards qui essayaient de trouer l'humidité
visqueuse, virent au milieu de la chaussée deux lanternes qui s'avançaient avec
des cahots lents ; en même temps, elle entendit un bruit de roues. C'était une
voiture.
Quand celle-ci fut plus près, elle reconnut que c'était une voiture de place.
Le cocher, tassé sur son siège, avait l'air de sommeiller. Cette rencontre inopinée
fit soudaine ment germer dans le cerveau d'Adah Koknoyr une idée à laquelle
elle n'avait pas encore songé. Pourquoi ne se ferait-elle pas conduire chez
elle ?
Mais ce cocher voudrait-il la prendre dans sa voiture ? On l'avait absolument
dévalisée ; elle ne possédait rien sur elle ; pas une pièce d'argent,
pas un bijou.
Et elle se rendait bien compte que l'état où elle se trouvait était peu fait
pour inspirer la confiance.
N'importe ! il fallait essayer. Délibérément, elle s'avança au-devant
de la voiture, appela. Le cocher arrêta court son cheval et exprima par un :
« Oh ! oh ! » bien accentué, sa surprise. A. coup sûr,
il ne s'attendait pas à « charger » à cette heure-là, avenue d'Italie.
— Qu'est-ce qu'il y a pour votre service, ma petite dame ? demanda-t-il
avec cette courtoisie souriante dont les ivrognes invétérés font preuve quelquefois.
— Voulez-vous me conduire chez moi ? demanda Adah.
— Mais, ça dépend, fit-il... Voyez-vous, il est bien tard et mon carcan
est joliment fatigué... Après ça !... Où est-ce chez vous ? C'est-il
loin ? c'est-il près ?...
— Je n'en sais rien. C'est boulevard Montmorency.
— Vous dites ?
— Boulevard Montmorency.
Le cocher se mit à rire.
— Excusez du peu, fit-il... À Auteuil, en voilà une trotte !... Vous
n'y pensez pas, ma petite dame !... Savez-vous bien que nous sommes avenue
d'Italie, ici ?...
— Non, je n'en savais rien... Je connais peu Paris... Voulez-vous me conduire
boulevard Montmorency ?... Je vous paierai bien...
Lucien-Victor Meunier, dit Lucien Victor-Meunier, né à Montfermeil le
2 août 1857 et mort à Paris en mai 1930, était un journaliste, romancier
et dramaturge français.
Son roman "Le Caporal" est paru sous forme de feuilleton à l'automne
1907.
Un homme s'arrêta sur la route, près de Gentilly. Il considéra le paysage misérable et puissant, les fumées vénéneuses, l'occident frais et jeune comme aux temps de la Gaule celtique. Si l'auteur nomme une poterne des Tilleuils, c'est bien de la poterne des Peupliers dont s'agit.
Un des coins de Paris, misérable et sinistre. La longée des fortifications plantées d'arbres en double ou triple rangée, le côtoie pourtant de verdures plaisantes durant la belle saison, mais, en réalité, sépare pour ainsi dire cette région parisienne du reste du monde. Du haut de la rue des Peupliers...
C'est là un quartier étrange, inconnu, à peine soupçonné de la part des Parisiens... Où Emile Gaboriau fait découvrir le quartier Croulebarbe à ses lecteurs.
La cité Jeanne-d'Arc est ce vaste ensemble de bâtiments noirs, sordides et lugubres percés comme une caserne de mille fenêtres et dont les hautes façades s’allongent rue Jeanne-d'Arc, devant la raffinerie Say.
L'homme suivit d'abord la rue de Tolbiac, puis s'engagea par ces voies ténébreuses, bordées de planches, de lattes et de pieux, qui montent vers la Butte-aux-Cailles. Les oiseaux des réverbères dansaient dans leurs cages de verre. On apercevait des terrains fauves, des chaînes de bosselures, des rampes de lueurs, des phares dans un trou du ciel, et, du côté de la Butte, un nuage de feu pâle évaporé sur Paris...
Le 20 février 18.., un dimanche, qui se trouvait être le dimanche gras, sur les onze heures du soir, une ronde d’agents du service de la sûreté sortait du poste de police de l’ancienne barrière d’Italie. La mission de cette ronde était d’explorer ce vaste quartier qui s’étend de la route de Fontainebleau à la Seine, depuis les boulevards extérieurs jusqu’aux fortifications. Ces parages déserts avaient alors la fâcheuse réputation qu’ont aujourd’hui les carrières d’Amérique.
Depuis toujours on habitait, mon père et moi, sur la Butte-aux-Cailles ; encore aujourd'hui, ce quartier-là n'est guère pareil à tous les autres. Mais si vous l'aviez vu du temps que je vous parle ! Des cahutes s'accrochaient à la butte comme des boutons au nez d'un galeux ; ça grouillait de gosses et de chiens, de poux et de puces...
C’est un quartier peu connu des Parisiens que celui qui se trouve entre la Maison-Blanche et la Glacière ; on sait vaguement qu’il y a quelque part par là une petite vallée, mais comme la rivière qui l’arrose est la Bièvre, on dit et l’on croit que cette vallée est un des endroits les plus sales et les plus tristes de la banlieue de Paris. Il n’en est rien cependant, et l’endroit vaut mieux que sa réputation.
Il habitait tout là-bas, aux Gobelins, dans un pâté de bicoques en carton que bousculent des rues à noms magnifiques rue des Cinq-Diamants, rue de l'Espérance, rue de la Butte-aux-Cailles…
L'administration vient de faire déposer à la mairie 13e arrondissement le plan parcellaire des propriétés dont la cession est nécessaire en tout ou en partie pour exécuter : 1° L'élargissement à 40 mètres de la rue Mouffetard, entre le boulevard Saint-Marcel et les boulevards d'Italie et de l'Hôpital ; 2° La transformation de la place d'Italie, entre la rue Mouffetard et les boulevards de la Gare et d'Italie ; 3° L'ouverture, entre cette place et la Gentilly, d'un boulevard de 34 mètres de largeur, donnant à l'ouest le pendant du boulevard de l'Hôpital.
(1867)
Mardi, vers trois heures du soir, au coin de la rue Damesme et de la rue Bourgon, le terrassier Fleurât qui, avec ses camarades, creusait la terre, pour l'aménagement d'un fournil, découvrait à moins d'un mètre du sol et quinze métrés environ de la rue, une caisse en bois tout à fait vermoulu, de 1 mètre 50 de large et 2 mètres de long.
Paris nous réserve toutes les surprises, et ses historiens, malgré leurs patientes recherches, n'arrivent que difficilement à nous signaler les faits bizarres, les trouvailles imprévues que les faits-divers nous révèlent chaque jour et par hasard. On vient de découvrir qu'en plein cœur de la capitale il existe une maison habitée par une cinquantaine de locataires depuis plus de vingt ans et que cet immeuble n'a ni propriétaire ni concierge.
(1896)
Au numéro 23 de l'avenue d'Italie, dans une petite boutique, un vieillard de soixante-trois ans avait installé, il y a quelque temps, un atelier de réparations de bicyclettes. Une jeune fille de vingt-six ans, nommée Lucie Carronneille, qu'il faisait passer pour sa fille, demeurait avec lui.
Tout au bout de l'avenue d'Ivry, près des fortifications, se trouve une impasse dont l'accès est si étroit, qu'aucun véhicule n'y peut pénétrer sans raser et détériorer les murailles des maisons qui la bordent ; c'est le passage d'Ivry. Tout au fond de ce passage se dresse une maison branlante, dont l'histoire est bien extraordinaire. (1904)
Un drame sanglant s'est déroulé hier, vers cinq heures, au numéro 13, de la rue Coypel. A cette adresse habite un ex-brigadier de gardiens de la paix , âgé de soixante-quatre ans, qui maria sa fille, il y a quelques années, à un marchand ambulant..
Par quoi le fait de n'avoir ni propriétaire, ni concierge, ni loyer à payer ne constitue pourtant pas le bonheur. M. Navarre a entretenu hier le conseil municipal d'une maison de son quartier qui n'a ni propriétaire, ni concierge, mais qui n'est pas sans locataires, ou plutôt sans habitants. (1907)
Elle pourrait bien être en passe de gagner le titre de nouvelle Butte sacrée, cette Butte-aux-Cailles, au nom plein de charme évocateur, qu'on songe à la splendeur cynégétique ou à la petite amie souriante, chantante et potelée. (1927)
Marius Lafontaine, un robuste ouvrier emballeur de trente-deux ans, et Juliette Berthier, vingt-quatre ans, teinturière, s'étaient épousés il y a six ans. Ils pensaient avoir trouvé le bonheur. Hélas ! la désillusion vint vite., Quinze jours à peine y suffirent.
