Rue des Tanneries, dans un couloir, un plombier abat sa
maîtresse puis il se tire une balle dans la tête
Paris-Soir — 20 janvier 1932
Cet après-midi, à 13 h. 30, dans un petit logement, 4, rue des Tanneries,
s'est déroulé un rapide drame de l'amour.
Un homme, M. Désiré Rivière, âgé de 30 ans, marié, ouvrier plombier, demeurant
2 rue de Rungis, a tué sans explication et à bout portant, de trois balles de
revolver dans la poitrine et à la tête, sa maitresse, Mme Mallet, nés Amélie
Tatrocci, 33 ans, mariée, demeurant 59, rue du Couidic. Puis il s'est suicidé.
C’est chez une locataire du rez-de-chaussée que Désiré Rivière
eut une dernière entrevue avec Amélie Mallet. C’est là, après un dramatique
et très court tête-à-tête, que le plombier abattit son ancienne maîtresse
et se suicida sur son corps.
La scène n'a eu aucun témoin. Seuls les coups de feu avertirent les voisins
qu'un drame venait de se dérouler. Quand ils arrivèrent, ils trouvèrent deux
cadavres. Les deux malheureux étaient morts sur le coup.
Une femme fatale
Voici trois ans que Mme Mallet avait fait la connaissance de l'ouvrier plombier.
Dès cette époque elle avait quitté son mari pour vivre avec son nouvel amant
; mais bientôt elle reprit la vie conjugale.
Ce n'était pas la première aventure de cette femme au tempérament fougueux.
Précédemment déjà, elle avait eu une autre aventure qui avait mal tourné ; elle
avait reçu une balle dans le ventre et, pendant de longs mois, était restée
entre la vie et la mort.
Sa liaison avec Désiré Rivière continuait depuis deux ans, bien qu'elle eût
repris la vie commune avec son mari.
Ils avaient loué à eux deux, pour abriter leurs amours, une petite chambre
au premier, dans l'immeuble de la rue des Tanneries. Comme il y a quinze jours,
M. Mallet, marchand de légumes aux Halles, quittait Paris pour deux semaines
et partait pour la province, elle vint habiter avec son amant dans leur petite
garçonnière.
Or, le mari revint plus tôt que les amoureux ne l'espéraient et, hier soir,
il arrivait 4, rue des Tanneries.
L'ouvrier plombier n'était pas là. Il fut prévenu de la présence du mari
de sa maîtresse et M. et Mme Mallet passèrent ainsi la nuit rue des Tanneries.
Cette situation était des plus délicates, et, Mme Mallet, qui savait que
son amant rôdait aux alentours, cherchait vainement à pouvoir l'approcher. C'est
ainsi qu'à 13 h. 30, aujourd'hui, elle dit à son mari :
—Attends-moi une seconde, je descends. J'ai une course à faire dans la rue
et je remonte.
Mme Mallet descendit donc dans l'espoir de pouvoir se concerter avec son
amant. Mais celui-ci, désespéré, s'était réfugié dans une petite pièce du rez-de-chaussée
par une femme, nommée Mme Pache, qui, absente à ce moment-là, avait laissé sa
porte ouverte.
Quand Mme Mallet passa devant la pièce, l'ouvrier plombier tira à bout portant
trois balles dans la direction de sa maîtresse, qui l'atteignirent au sein et
à la tempe. La malheureuse fut tuée net. Puis le plombier se tira une quatrième
balle dans la tête.
Le commissaire de police du quartier de la Salpêtrière, immédiatement, alerté,
se rendit sur les lieux et interrogea Mme Pache, les voisines de Mme Mallet
et la soeur de celle-ci, qui se trouvait aujourd'hui à Gentilly.
Les deux corps sont encore rue des Tanneries. Ils seront transportés sous
peu à l'Institut médico-légal, aux- fins d'autopsie.
M. Mallet, qui malgré l’infidélité de sa femme, l'aimait toujours, pleure
lamentablement devant la dépouille de la malheureuse.
En 1913, un groupe de gardiens de la paix du commissariat de la rue Rubens protestait, par voie de presse contre l'organisation de leur service. (1913)
« Les œufs, les beaux œufs de Pâques », criait, hier, vers onze heures et demie, d'une voix tonitruante et qui remplissait l'avenue d'Italie, un marchand ambulant. Il poussait devant lui une petite voiture, où reposaient sur un lit de mousse des œufs de Pâques de toutes les dimensions, les uns, en sucre, tout blancs, les autres, en chocolat, d'un brun foncé le plus appétissant du monde.
Quelle humiliation pour cette pauvre Bièvre ! Une rivière aux eaux pures et claires vient de jaillir des profondeurs de l'écorce terrestre, dans le quartier même par lequel l'antique cours d'eau qui jadis arrêta les légions de Labiénus et qui n'est plus qu'un noir égout, pénètre dans Paris. (1898)
Jean Rousseau, dit « Guibollard », dix-neuf ans, et Lucien Fraisier, dit le « Petit-Rat », seize ans, avaient résolu d'offrir à leurs amis de la poterne des Peupliers un repas à l'instar de ceux que s'offrent les bourgeois.
Les Parisiens ayant trouvé que le mot Métropolitain était beaucoup trop long pour désigner un moyen de locomotion des plus rapides, ils ont depuis longtemps supprimé trois syllabes. Ce n'est pas là seulement une abréviation populaire ; elle est entrée dans le langage courant ; son usage est devenu général. Donc, on ne dit plus que : le Métro ; et on s'intéresse très vivement à tout ce qui concerne le Métro. (1903)
À l'extrémité de la rue de Tolbiac, entre les chantiers de la Compagnie du gaz et l'église Sainte-Anne de Paris, se trouvent d'immenses terrains vagues, parsemés de tessons, d'orties, parfois aussi de passeroses et de mauves sauvages, où se dressent, d'ici, de là, de petites guinguettes, derniers vestiges d'une époque où la butte aux Cailles était un rendez-vous de promenade pour les Parisiens du temps de Louis-Philippe. Au n° 178 se trouve une de ces antiques guinguettes...
Le chemin de fer de Ceinture, presque constamment en tranchée ou souterrains sur la rive gauche de la Seine, offre cependant une agréable éclaircie. C'est lorsqu'il franchit la vallée de la Bièvre. À gauche, du côté de Paris, s'aperçoivent au loin les principaux monuments de la région Sud : l'Observatoire, le Val-de-Grâce, le Panthéon, et plus près, le pittoresque fouillis de la Butte-aux-Cailles et sa jeune église Sainte-Anne ; de l'autre côté, sur la hauteur, la sombre architecture du château de Bicêtre dominant la vallée que l'on devine derrière les fortifications, au niveau desquelles apparaît seulement le coq d'un clocher, qui est le clocher de Gentilly. (1906)
Dans un misérable taudis situé au numéro 54 de la rue du Château-des-Rentiers, vivaient une pauvre vieille femme, Mme veuve Crozier, âgée de soixante-dix ans, et son fils François âgé de trente-six ans, chiffonnier, qui partageait avec sa mère l'unique chambre composant tout le logement.
L'Œuvre des pauvres malades dans les faubourgs commençait, en décembre 1873, par la visite de douze malades à Belleville. Depuis lors, elle s'est graduellement étendue aux quartiers de la Butte-aux-Cailles, de la Tombe-Issoire, de la Glacière, de Montmartre, de Clignancourt et, en dernier lieu, de Plaisance. Cette simple énumération qui donne les parties les plus déshéritées de Paris pour champ de bataille aux courageuses missionnaires de cette œuvre de dévouement, est d'une éloquence qui dispense de tout commentaire. (1874)
Un cocher, M. Louis Bodard, demeurant 5, rue Nationale, attendait, près de sa voiture, hier après-midi, rue du Château-des-Rentiers, à la hauteur du numéro 108, la sortie d'un client.
