Un nommé Alexis Fellion, âgé de trente-six ans, ouvrier corroyeur, avait
fait la connaissance, il y trois mois environ, d'une jeune ouvrière mégissière,
Maria Paulh, avec laquelle il se mit en ménage. Ils demeuraient rue du Champ-de-l'Alouette.
Quelques jours après, Fellion déclara qu'on l'avait renvoyé de son atelier,
injustement, et, depuis ce moment, il prétendit ne pas pouvoir trouver à s'occuper.
Sa maitresse, confiante dans ce que lui disait son amant, pourvoyait aux besoins
communs. Mais, la semaine dernière, elle apprit que Fellion lui avait, en partie,
menti, qu'il avait été, en effet, renvoyé de son atelier, mais que, loin de
chercher à entrer ailleurs, il passait ses journées dans des cabarets, où il
dépensait à jouer l'argent qu'il réussissait à lui soutirer. Elle lui signifia
alors d'avoir à déguerpir de chez elle. Le drôle partit, en volant à sa maîtresse
le produit de ses économies, 200 francs environ. Maria ne voulut pas porter
plainte, trop, heureuse d'être débarrassée d'un pareil misérable.
Hier, Fellion ayant dissipé l’argent qu'il avait volé à Maria, vint la trouver
et la somma de reprendre la vie commune. Elle s'y refusa énergiquement. Alors
Fellion, furieux de son insuccès, se rua sur la pauvre femme et la frappa violemment
à la tête avec un coup-de-poing américain à dents aiguës.
Des passants désarmèrent le meurtrier et le remirent entre les mains des
agents. Quant à Maria Paulh, elle a été transportée à l'hôpital Cochin, où son
état a été considéré comme très grave.
Les obsèques de M. Curie ont été célébrées, hier, avec la plus grande simplicité et sans aucune cérémonie. Dès trois heures arrivèrent à la maison mortuaire, 108, boulevard Kellermann, des professeurs de la Sorbonne et du Collège de France, ainsi que des membres de l'Institut. Tour à tour ils pénétraient dans la petite maison... (1906)
À trois heures du matin, boulevard Arago — le boulevard Liabeuf, comme l'appellent maintenant, les apaches du quartier — une fusillade terrible s'est engagée entre agents et rôdeurs, sur l'emplacement même où fut exécuté le meurtrier de la rue Aubry-le-Boucher.
L'administration vient de faire déposer à la mairie 13e arrondissement le plan parcellaire des propriétés dont la cession est nécessaire en tout ou en partie pour exécuter : 1° L'élargissement à 40 mètres de la rue Mouffetard, entre le boulevard Saint-Marcel et les boulevards d'Italie et de l'Hôpital ; 2° La transformation de la place d'Italie, entre la rue Mouffetard et les boulevards de la Gare et d'Italie ; 3° L'ouverture, entre cette place et la Gentilly, d'un boulevard de 34 mètres de largeur, donnant à l'ouest le pendant du boulevard de l'Hôpital.
(1867)
Mardi, vers trois heures du soir, au coin de la rue Damesme et de la rue Bourgon, le terrassier Fleurât qui, avec ses camarades, creusait la terre, pour l'aménagement d'un fournil, découvrait à moins d'un mètre du sol et quinze métrés environ de la rue, une caisse en bois tout à fait vermoulu, de 1 mètre 50 de large et 2 mètres de long.
Paris nous réserve toutes les surprises, et ses historiens, malgré leurs patientes recherches, n'arrivent que difficilement à nous signaler les faits bizarres, les trouvailles imprévues que les faits-divers nous révèlent chaque jour et par hasard. On vient de découvrir qu'en plein cœur de la capitale il existe une maison habitée par une cinquantaine de locataires depuis plus de vingt ans et que cet immeuble n'a ni propriétaire ni concierge.
(1896)
Au numéro 23 de l'avenue d'Italie, dans une petite boutique, un vieillard de soixante-trois ans avait installé, il y a quelque temps, un atelier de réparations de bicyclettes. Une jeune fille de vingt-six ans, nommée Lucie Carronneille, qu'il faisait passer pour sa fille, demeurait avec lui.
Tout au bout de l'avenue d'Ivry, près des fortifications, se trouve une impasse dont l'accès est si étroit, qu'aucun véhicule n'y peut pénétrer sans raser et détériorer les murailles des maisons qui la bordent ; c'est le passage d'Ivry. Tout au fond de ce passage se dresse une maison branlante, dont l'histoire est bien extraordinaire. (1904)
Un drame sanglant s'est déroulé hier, vers cinq heures, au numéro 13, de la rue Coypel. A cette adresse habite un ex-brigadier de gardiens de la paix , âgé de soixante-quatre ans, qui maria sa fille, il y a quelques années, à un marchand ambulant..
Par quoi le fait de n'avoir ni propriétaire, ni concierge, ni loyer à payer ne constitue pourtant pas le bonheur. M. Navarre a entretenu hier le conseil municipal d'une maison de son quartier qui n'a ni propriétaire, ni concierge, mais qui n'est pas sans locataires, ou plutôt sans habitants. (1907)
