C'est à la limite du XIIIe arrondissement, sur les bords fangeux de la Bièvre, presque hors de
Paris, qu'il faut aller chercher cette rue qui a été hier le théâtre d'un drame sanglant.
Au n°7, habitaient un sieur Scheffer et sa femme. Celle-ci, âgée de vingt, ans, est une brave
et laborieuse ouvrière, estimée de tout le monde dans le quartier. Scheffer, plus âgé qu'elle de
douze ans, est au contraire connu comme un mauvais sujet, plus assidu au cabaret qu'à l’atelier,
et qui mange, ou plutôt boit, la plus claire partie du salaire de sa femme.
La rue du Moulin-des-Prés
aux alentours du n°7
Naturellement, la concorde ne régnait pas dans un pareil ménage. Le mari trouvait que sa femme
gagnait trop peu selon ses désirs, et, comme il ne pouvait alléguer ce motif pour crier, il feignait,
naturellement, une jalousie hors de propos.
Hier soir, vers six heures Scheffer se rendit à l'atelier où travaillait sa femme, et la fit
demander.
— N'y va pas, Honorine ! dit une des camarades de Mme Scheffer saisie d'un pressentiment.
Mais la jeune femme ne tint aucun compte de cet avertissement ; elle sortit et trouva son
mari à la porte.
Il commença, selon sa coutume, par lui demander de l'argent. Puis, comme elle lui disait qu'elle
n'en avait pas, une querelle s'engage, et tout à coup, Scheffer, sortant de sa poche un couteau
à virole, le plongea dans la poitrine de sa femme.
La lame entra jusqu’au manche dans le sein gauche. La malheureuse tomba avec un sourd gémissement.
Elle fut immédiatement relevée et portée chez M. Bonvallot, herboriste, où les premiers soins
lui furent donnés. M. le docteur Rochette, qu'on avait couru chercher, constata une plaie transversale
de cinq centimètres de largeur, ayant occasionné une volumineuse hernie au poumon. Il ne put que
faire un premier pansement afin de permettre le transport de la blessée à la Pitié, où elle a été
placée salle Saint-Jean, lit n° 14.
Le meurtrier s'est laissé arrêter et conduire au bureau de M. Moller, commissaire de police,
qui lui a fait subir un premier interrogatoire.
L'état de Mme Scheffer est des plus graves. On n’a que fort peu d’espoir de la sauver. À l’heure
où nous écrivons, elle a peut-être rendu le dernier soupir.
L'administration vient de faire déposer à la mairie 13e arrondissement le plan parcellaire des propriétés dont la cession est nécessaire en tout ou en partie pour exécuter : 1° L'élargissement à 40 mètres de la rue Mouffetard, entre le boulevard Saint-Marcel et les boulevards d'Italie et de l'Hôpital ; 2° La transformation de la place d'Italie, entre la rue Mouffetard et les boulevards de la Gare et d'Italie ; 3° L'ouverture, entre cette place et la Gentilly, d'un boulevard de 34 mètres de largeur, donnant à l'ouest le pendant du boulevard de l'Hôpital.
(1867)
Mardi, vers trois heures du soir, au coin de la rue Damesme et de la rue Bourgon, le terrassier Fleurât qui, avec ses camarades, creusait la terre, pour l'aménagement d'un fournil, découvrait à moins d'un mètre du sol et quinze métrés environ de la rue, une caisse en bois tout à fait vermoulu, de 1 mètre 50 de large et 2 mètres de long.
Paris nous réserve toutes les surprises, et ses historiens, malgré leurs patientes recherches, n'arrivent que difficilement à nous signaler les faits bizarres, les trouvailles imprévues que les faits-divers nous révèlent chaque jour et par hasard. On vient de découvrir qu'en plein cœur de la capitale il existe une maison habitée par une cinquantaine de locataires depuis plus de vingt ans et que cet immeuble n'a ni propriétaire ni concierge.
(1896)
Au numéro 23 de l'avenue d'Italie, dans une petite boutique, un vieillard de soixante-trois ans avait installé, il y a quelque temps, un atelier de réparations de bicyclettes. Une jeune fille de vingt-six ans, nommée Lucie Carronneille, qu'il faisait passer pour sa fille, demeurait avec lui.
Tout au bout de l'avenue d'Ivry, près des fortifications, se trouve une impasse dont l'accès est si étroit, qu'aucun véhicule n'y peut pénétrer sans raser et détériorer les murailles des maisons qui la bordent ; c'est le passage d'Ivry. Tout au fond de ce passage se dresse une maison branlante, dont l'histoire est bien extraordinaire. (1904)
Un drame sanglant s'est déroulé hier, vers cinq heures, au numéro 13, de la rue Coypel. A cette adresse habite un ex-brigadier de gardiens de la paix , âgé de soixante-quatre ans, qui maria sa fille, il y a quelques années, à un marchand ambulant..
Par quoi le fait de n'avoir ni propriétaire, ni concierge, ni loyer à payer ne constitue pourtant pas le bonheur. M. Navarre a entretenu hier le conseil municipal d'une maison de son quartier qui n'a ni propriétaire, ni concierge, mais qui n'est pas sans locataires, ou plutôt sans habitants. (1907)
Elle pourrait bien être en passe de gagner le titre de nouvelle Butte sacrée, cette Butte-aux-Cailles, au nom plein de charme évocateur, qu'on songe à la splendeur cynégétique ou à la petite amie souriante, chantante et potelée. (1927)
Marius Lafontaine, un robuste ouvrier emballeur de trente-deux ans, et Juliette Berthier, vingt-quatre ans, teinturière, s'étaient épousés il y a six ans. Ils pensaient avoir trouvé le bonheur. Hélas ! la désillusion vint vite., Quinze jours à peine y suffirent.
