De chute en chute
Le Gaulois ― 9 décembre 1895
Des agents de service avenue d'Italie arrêtaient, hier soir, à la tombée
de la nuit, au moment où ils dérobaient des haricots à la porte d'un
épicier, un homme et une femme.
L'homme paraissait âgé de cinquante ans. Son costume était tout un poème
de loques pittoresques. Quelque chose qui avait été un habit noir couvrait
son torse, maigre et voûté, des espadrilles percées chaussaient ses pieds ;
un « sombrero » informe couvrait sa figure hirsute.
La femme, jeune encore, était horriblement grêlée par la petite vérole et
borgne de l'œil gauche. Un véritable Callot.
Au commissariat, ils déclarèrent se nommer Raymond Soubréant, ancien
professeur de philosophie et de littérature, révoqué, et Anna Champois,
ancienne chanteuse de café-concert.
Soubréant déclara qu'il avait connu sa compagne, il y a quinze ans, à
Alger. S'en étant épris, il avait contracté des dettes à cause d'elle,
dettes qui avaient amené sa révocation.
Une longue série d'aventures les avait plongés dans la misère. La jeune
femme avait, à la suite de la variole, perdu un œil, sa voix et sa beauté.
Le couple avait gagné Paris à pied il y a un mois. Soubréant avait creusé
dans un terrain vague, au bord de la Bièvre, un souterrain à ciel ouvert,
qu'il avait couvert de planches volées dans un entrepôt voisin, et c'est
dans ce réduit que tous deux vivaient du produit de leurs rapines.
Les deux anciens amoureux, Robinsons d'un nouveau genre, ont été écroués
au Dépôt.
Ailleurs sur Paris-Treizieme
L'administration vient de faire déposer à la mairie 13e arrondissement le plan parcellaire des propriétés dont la cession est nécessaire en tout ou en partie pour exécuter :
1° L'élargissement à 40 mètres de la rue Mouffetard, entre le boulevard Saint-Marcel et les boulevards d'Italie et de l'Hôpital ;
2° La transformation de la place d'Italie, entre la rue Mouffetard et les boulevards de la Gare et d'Italie ;
3° L'ouverture, entre cette place et la Gentilly, d'un boulevard de 34 mètres de largeur, donnant à l'ouest le pendant du boulevard de l'Hôpital.
(1867)
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Mardi, vers trois heures du soir, au coin de la rue Damesme et de la rue Bourgon, le terrassier Fleurât qui, avec ses camarades, creusait la terre, pour l'aménagement d'un fournil, découvrait à moins d'un mètre du sol et quinze métrés environ de la rue, une caisse en bois tout à fait vermoulu, de 1 mètre 50 de large et 2 mètres de long.
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Paris nous réserve toutes les surprises, et ses historiens, malgré leurs patientes recherches, n'arrivent que difficilement à nous signaler les faits bizarres, les trouvailles imprévues que les faits-divers nous révèlent chaque jour et par hasard.
On vient de découvrir qu'en plein cœur de la capitale il existe une maison habitée par une cinquantaine de locataires depuis plus de vingt ans et que cet immeuble n'a ni propriétaire ni concierge.
(1896)
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Au numéro 23 de l'avenue d'Italie, dans une petite boutique, un vieillard de soixante-trois ans avait installé, il y a quelque temps, un atelier de réparations de bicyclettes. Une jeune fille de vingt-six ans, nommée Lucie Carronneille, qu'il faisait passer pour sa fille, demeurait avec lui.
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Tout au bout de l'avenue d'Ivry, près des fortifications, se trouve une impasse dont l'accès est si étroit, qu'aucun véhicule n'y peut pénétrer sans raser et détériorer les murailles des maisons qui la bordent ; c'est le passage d'Ivry.
Tout au fond de ce passage se dresse une maison branlante, dont l'histoire est bien extraordinaire. (1904)
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Un drame sanglant s'est déroulé hier, vers cinq heures, au numéro 13, de la rue Coypel. A cette adresse habite un ex-brigadier de gardiens de la paix , âgé de soixante-quatre ans, qui maria sa fille, il y a quelques années, à un marchand ambulant..
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Par quoi le fait de n'avoir ni propriétaire, ni concierge, ni loyer à payer ne constitue pourtant pas le bonheur.
M. Navarre a entretenu hier le conseil municipal d'une maison de son quartier qui n'a ni propriétaire, ni concierge, mais qui n'est pas sans locataires, ou plutôt sans habitants. (1907)
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Les locataires d'un hôtel situé au n°33 de l'avenue de Choisy étaient réveillés, la nuit dernière, par les plaintes d'une femme.
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Elle pourrait bien être en passe de gagner le titre de nouvelle Butte sacrée, cette Butte-aux-Cailles, au nom plein de charme évocateur, qu'on songe à la splendeur cynégétique ou à la petite amie souriante, chantante et potelée. (1927)
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Marius Lafontaine, un robuste ouvrier emballeur de trente-deux ans, et Juliette Berthier, vingt-quatre ans, teinturière, s'étaient épousés il y a six ans. Ils pensaient avoir trouvé le bonheur. Hélas ! la désillusion vint vite., Quinze jours à peine y suffirent.
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