Ce matin, au bord de la Bièvre, dans les jardins des
Reculettes
Quand je me suis réveillé, ce matin, il faisait déjà bien lourd.
La pluie nocturne n’avait pas fait tomber cette chaleur pesante, si
désagréable aux malheureux Parisiens qui ne sont pas en vacances.
Où trouver un peu de fraîcheur, de l’ombre pour m’étendre, de la verdure
pour oublier la poussière et l’agitation du boulevard.
Je vais me promener dans le quartier des Gobelins.
La rue Abel-Hovelacque s’offre à mes pas. Prenons à droite la vieille
ruelle des Reculettes ; elle n’a pas deux mètres de large.
J’aperçois au bas de la colline la vallée de la Bièvre : en plein Paris,
une tache verte et ondoyante, au milieu des maisons vétustes et délabrées —
refuges des clochards — et des immeubles industriels qui se dressent plus
haut que les peupliers.
Plus loin encore, la manufacture des Gobelins et ses jardins superbes,
enfin.
Voici un jardin qui me convient : il n’est pas magnifique, mais il y a de
l’ombre. Comme un rôdeur, je passe à travers une palissade à moitié pourrie.
Un jardin rue des Reculettes
Au moment où je me prépare à m’installer confortablement, sous un dôme de
fusains et de lilas depuis longtemps sans fleurs, le propriétaire
m’interpelle. Il n’est pas rassuré.
— Le quartier n’est pas sûr, m'explique-t-il, et le jardin sert souvent
de « terrain » aux apaches pour vider leurs querelles.
Le brave homme a repris confiance. Il m’invite à l’aider dans son
travail.
Je tombe la veste, je relève mes manches et c’est avec grand plaisir que
je m’empare d’une bêche pour retourner un coin de terre.
Hélas ! je n’ai plus bien l’habitude, mes mains se crispent
douloureusement sur le manche de l’outil et de grosses gouttes de sueur
tombent de mon front.
— Allez donc aux raisins, ce sera mieux votre affaire, me conseille
aimablement mon « patron ».
Les vignes grimpent eu escaliers, le long des murs plus-que centenaires.
Les grappes ne sont pas fameuses, vertes, et déchiquetées par le bec des
moineaux ; elles ne me tentent guère.
J’assure cependant leur propriétaire que la « Treille du Roy » n’est que
petit raisin à côté.
Le patron est content de moi : j’ai cueilli près d’un demi-panier de
raisin squelettique.
Aussi m’invite-t-il à couper quelques beaux dahlias qui ornent de
splendides parterres de fleurs.
Puis, d'un puits qui compte plus de cinq cents ans, il tire, au bout
d’une corde de vingt-cinq mètres, un seau d’une eau claire, limpide et
fraîche.
Je me désaltère largement avec la satisfaction du devoir accompli.
J’ai passé une bonne matinée, et, sans avoir quitté Paris, j’ai été
transporté dans les jardins frais et ombragés de la plus lointaine province.
Georges Vogt.
Les promenades
Le boulevard Saint-Marcel et le marché aux chevaux
Dans la portion du 13e arrondissement comprise entre la rue du Pot-au-Lait et celle de l'Espérance, un peu plus bas que la Butte-aux-Cailles, à deux pas du futur parc de Montsouris s'étend une région inhabitée, encaissée entre la Bièvre et un autre bras de ce cours d'eau qu'on appelle la Rivière morte. Ce sont des prés où les blanchisseuses font sécher leur linge sur des piquets, où les vaches, paissent, comme dans les herbages de Normandie. (1867)
Tout au bout de Paris, là-bas, rue Nationale, dans le treizième arrondissement, il existe deux cités, qui renferment une population très turbulente de chiffonniers et de gens sans aveu. La première est la cité Jeanne-d'Arc, la seconde, la cité Doré. Or, les « gars de la Jeanne-d'Arc », nouveaux Capulets, vivaient en très mauvaise intelligence avec ceux de « la Doré » modernes Montaigus, et, de chaque côté, la coupe ces messieurs disent la malle était pleine. Il fallait peu de chose pour la faire déborder...
Deux petites filles ont été écrasées l'autre jour par des tramways l'une boulevard de la Gare, l'autre sur un passage clouté de l'avenue de Choisy, à la sortie d'une école, et dans des conditions si lamentables que M. Gélis, conseiller municipal, a cru devoir adresser à ce sujet une question au préfet de police. Hier encore, deux jeunes enfants ont été blessés sur la chaussée et il ne se passe presque pas de jour, hélas, qu'on n'ait à déplorer des accidents de la circulation dont sont victimes de jeunes enfants. (1933)
Une vingtaine d'habitants de la cité Jeanne-d'Arc, qui nourrissaient depuis quelque temps des projets de vengeance contre des locataires de la cité Doré, rencontraient quelques-uns de ceux-ci place Pinel et les provoquaient.
Dans l’un des quartiers les plus déshérités de Paris, au delà de la place d’Italie, derrière la Butte-aux-Cailles, voici quinze hivers que, par l’inlassable dévouement d’un homme de bien, la Mie de Pain vient en aide à des milliers et des milliers de malheureux. (1906)
Un crime atroce qui ne peut être que celui d'un sadique ou d'un fou a été découvert l'avant-dernière nuit, au cinéma « Madelon », 174, avenue d'Italie.
Le puits artésien de la butte aux Cailles, dont nous n'avions pas visité le chantier depuis l'année dernière, est arrivé maintenant à une profondeur de 75 mètres, c'est-à-dire à 13 mètres 50 au-dessous du niveau de la mer. (1865)
Les habitants du XIIIe arrondissement viennent d'être dotés d'un dispensaire spécial pour enfants malades. Édifié par les soins de la Société philanthropique, cet établissement est dû à la générosité de Mme Edouard André. Il se trouve, 4, rue Jean-Marie-Jégo. Pour ceux qui ne connaissent pas cette rue nouvelle et qui n'est inscrite dans aucun, indicateur, disons qu'elle est située près de la place d'Italie, à la jonction de la rue de la Butte-aux-Cailles et de la rue du Moulin-des-Prés. (1889)
Longue et dure journée, hier, pour la police, et pour les journalistes, qui ont couru, fouillé, interrogé, sans que, jusqu'à présent, un résultat appréciable paraisse avoir été obtenu.
