Parmi tant de travaux poursuivis en ce moment par l'administration de la
Ville de Paris pour l'amélioration de sa voirie, il en est de particulièrement
intéressants. Tel est le percement de la rue des Reculettes dans le quartier
Croulebarbe (13è arrondissement).
Jusqu'ici
ladite rue ne méritait ce nom que dans l'amorce pavée qui partait depuis longtemps
de la rue Croulebarbe. A ce bout de rue aboutissait à travers une sorte de maquis
assez agreste une sente en zigzag, de deux mètres de large, venue des hauteurs
de la rue Abel-Hovelacque. Bénie des amateurs de pittoresque, cette ruelle longeait
sur une minuscule falaise, un petit ravin à coins buissonniers, tout comblé
de maisonnettes disparates, peu fastueuses villas parisiennes où caquetaient
les poules, et où l'on s'éveillait au chant du coq.
Un jour, la Ville de Paris a exproprié les amateurs de verdure. Et voici
que des équipes de terrassiers ont raboté les avancées de falaise, que les démolisseurs
ont abattu à grands coups de pic les masures qui ne tenaient guère. Les maçons
avec leurs moellons et leur béton , établissent les substructions de la
voie de douze mètres qui complétera la rue des Reculettes. Il s'y élève déjà
des espèces de gratte-ciel pour familles nombreuses.
Ces travaux attirent l'attention des constructeurs à cause des procédés nouveaux
qui y sont employés. Pour contenir la poussée des terres qui porteront la nouvelle
rue descendant d'environ quatre ou cinq mètres sur une distance de soixante
ou quatre-vingts, il fallait établir un large mur de soutènement qui eut coûté
fort cher.
Les ingénieurs ont eu l'idée heureuse de construire pour supporter cette
masse et en éluder la poussée, une série de voûte de décharge de décharge en
maçonnerie. Elles permettent de diminuer beaucoup la largeur du mur de soutènement
— réduite à soixante-quinze centimètres environ — et, par conséquent, la dépense.
Cette opération constitue une innovation très remarquable , au dire des spécialistes.
La phrase classique : « Encore un coin pittoresque du Vieux Paris qui disparaît
! » me chante aux oreilles tandis que je suis le fond de l'ancien ravin sur
des échafaudages aux planches plâtreuses. Dans un reste de buisson, deux ouvriers
peuvent encore déjeuner sur l'herbe, mais c'en sera fait avant longtemps de
ces plaisirs agrestes. Derrière une maison lépreuse et enfumée, j'aperçois encore
un bout de jardin. Au fond d'une impasse, une porte, pouvant conduire au vaste
jardin ombragé d'une brasserie, a, en blanc sur noir, cette inscription mélancolique
et bien à sa place : Mort.
S'agit-il du sentier des amoureux ? Non.
C'est le reste de l'écriteau qu'on avait mis là : Danger de mort,
pour empêcher les enfants d'escalader la clôture. Les arbres qui par-dessus
« balancent leurs palmes » sont, sans doute, tout ce qui reste des dépendance
du vieux moulin de Croulebarbe, lequel appartenait à un fief remontant au
quatorzième siècle, propriété de Saint-Martin-des-Champs. Les moins de l'abbaye
l'affermèrent jusqu'en 1668, époque où l'abbé de Saint-Marcel en revendiqua
la propriété. Le nom de sente des Reculettes signifie qu'on se trouvait là dans
un lieu reculé, peu central.
Comme je quitte le chantier, un habitant m'interpelle mélancoliquement :
— J'ai habité trente-six ans ici monsieur. Voici où se trouvait ma maison.
Le soir, quand les usines s'arrêtaient nous nous croyons à cent lieues de Pris.
On m'a exproprié. Avec l'argent, j'ai acheté un terrain en bordure de la rue
qui sera peut-être très commode. Mais, voyez-vous, j'aimais mieux la ruelle,
avec ses arbres, ses plantes, ses fleurs, ses masures, ses poulaillers et ses
amoureux.
Les travaux du puits artésien qui est en cours d'exécution à la Butte-aux-Cailles, dans le 13e arrondissement de Paris, se poursuivent régulièrement, et la profondeur atteinte par l'instrument de forage dépasse aujourd'hui 350 mètres. (1868)
Le plus ancien vestige des édifices religieux encore debout en ce moment, mais qui disparaîtra au premier jour, est le porche de la chapelle Saint-Clément, qui date du quatrième siècle, et dans laquelle fut inhumé en 383 saint Marcel, évoque, de Paris, sous le règne de Théodose. (1868)
Il y a entre la place d'Italie et le parc de Montsouris, tout un quartier inconnu plus étranger aux Parisiens, que la Sibérie ou la Chine. Les rues y sont irrégulières, montueuses, peu ou mal pavées, absolument privées de gaz. À peine, la nuit, de distance en distance, la lueur fumeuse d'un antique réverbère, perce-t-elle le brouillard de la Bièvre, qui y roule sinueusement ses eaux puantes et noires.
Palmyre est une grande brune, assez bien de sa personne, qui tous les soirs arpente l'avenue de Choisy en quête de clients généreux. Adolphe Verrier, chauffeur dans une usine de banlieue, la connaissait bien de vue, mais jamais il n'avait osé l'aborder.
On donne à la rue de la Croix-Rouge la dénomination de Domrémy. village du département des Vosges, où naquit Jeanne d'Arc; la route de Fontainebleau devient route d'Italie, la place de la barrière d'Ivry devient la place Pinel... (1868)
La cité Jeanne-d'Arc vient encore d'être le théâtre de scènes sanglantes. Hier vers trois heures et demie de l'après-midi un malfaiteur dangereux, frappé de dix ans d'interdiction de séjour, Léon Becquet, âgé de vingt-sept ans, se prit de querelle avec un autre individu, Adolphe Douraud, dit « Bibi », au sujet d'une femme, une fille soumise dont le casier judiciaire est orné de vingt-neuf condamnations.
Si le vieil hôtel de Sens est, sur la rive droite de la Seine, un édifice curieux à voir, deux hôtels non moins anciens et tout aussi intéressants s'offrent sur la rive gauche, dans le quartier des Gobelins, aux yeux des amateurs du gothique. (1878)
Alfred Thomas, âgé de quarante-deux ans, est un brave homme de menuisier. Établi, depuis six ans, rue de Tolbiac, il s'efforce, avec zèle et ponctualité, de contenter sa petite clientèle.
Jusqu'ici
ladite rue ne méritait ce nom que dans l'amorce pavée qui partait depuis longtemps
de la rue Croulebarbe. A ce bout de rue aboutissait à travers une sorte de maquis
assez agreste une sente en zigzag, de deux mètres de large, venue des hauteurs
de la rue Abel-Hovelacque. Bénie des amateurs de pittoresque, cette ruelle longeait
sur une minuscule falaise, un petit ravin à coins buissonniers, tout comblé
de maisonnettes disparates, peu fastueuses villas parisiennes où caquetaient
les poules, et où l'on s'éveillait au chant du coq.